Ayer leí en una revista de tirada nacional un artículo sobre la reciente publicación que ha realizado la editorial Bartleby de la Poesía Completa de Sylvia Plath. Yo había leído algunos poemas de esta autora, pero confieso que no mucho. Así que he aprovechado la curiosidad que su vida despierta en mí para comprar el libro y así conocer su obra completa. Os lo recomiendo.
Como aperitivo, un poema, el último que escribió antes de suicisarse:
LIMITE
La mujer alcanzó la perfección.
Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización,
la apariencia de una necesidad griega
fluye por los pergaminos de su toga,
sus pies desnudos parecen decir,
hasta aquí hemos llegado, se acabó.
Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,
uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía.
Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo;
así los pétalos de una rosa cerrada,
cuando el jardín se envara
y los olores sangran de las dulces gargantas
profundas de la flor de la noche.
La luna no tiene por qué entristecerse,
mirando con fijeza desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negros crepitan y se arrastran.
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