AURORA ROJA (de Javier Gato)
De pronto, un mal día,
el gato se puede caer del tejado.
Una mañana cualquiera, a las puertas de Ítaca,
puede levantarse un viento huracanado
que hinche las velas de su barco
y lo empuje fuera de su casa, hacia la Odisea.
Entonces, el gato se ve a sí mismo
en medio de un inmenso océano,
a la deriva,
castigado por veintitrés elementos
y cegado por una luz de aurora antes nunca vista
que procede de una sonrisa:
la faze de matrana.
Pero no es rocío lo que cae;
no es lluvia que entra en la tierra y la fertiliza;
es viento indómito que aparece súbitamente,
remueve la tierra y se va
dejando tras de sí el desierto.
Entonces salta la alarma,
se cae en la psicosis,
se declara una sífilis.
Aparecen llagas.
Llagas abrasando el cuerpo, teñidas
de un color antes nunca visto por el gato nocturno:
ROJO.
El gato, curioso, se dirige con cautela
hacia esa aurora.
Pero la aurora no viene a él:
la aurora se queda en el horizonte,
como algo inalcanzable,
algo que promete mucho
y nunca se entrega por nada.
Ciego y exaltado por una locura que no puede controlar,
el gato salta a un abismo de lava,
de sangre roja,
aun a riesgo de perder sus siete vidas.
A veces,
cualquier noche,
después de un concierto de Celtas Cortos,
la curiosidad puede matar al gato.
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